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Deux heures vont passer, dans l’étude. Je n’y fais rien de bon :

Mon intelligence est un tremblement de papier.

Je chevauche deux plaines simultanées. Mes
cheveux sont tressés d’étonnements. Mes
cheveux cachent un estuaire poissonneux
bordé de hautes façades brunes. Mes
seins gonflent de paroles savantes
qui ne seront plus jamais – plus
jamais des prières.

Et tout cela.

Loin des silos de Litoměřice
qui vomissent Matěj qui
s’éloigna d’un pas
quand Viola Hrubin voulut lui dire
le nom d’un nœud de pêche. Elle
qui savait se tenir droite
comme un fil de plomb.





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